Chaque destruction est synonyme de renaissance

Ma tête, mes pensées soliloquent sur le plancher des rues.

À ce jour, entre le pavé de notre foyer et les chemins sinueux du village, c’est tout ce qu’il nous reste: le plancher des rues, reluisant miroir du printemps qui s’entame et d’un hiver qui s’achève.

Il ne nous reste que ces flocons, devenant gouttes, pour nous rappeler que chaque saison prend fin afin de renaître, chaque année. Un peu comme les souffrances qui nous affligent: celles qui nous asservissent à leur volonté bien unique, distinctive.

Il ne nous reste plus que nos songes, nos propres tempêtes à explorer. Il ne nous reste plus que notre simple espoir sur lequel se repentir.

Le temps est éphémère. La vie est mortelle. L’humanité, dans sa vaste étendue, n’est qu’une poussière qui s’évapore, un peu plus, à chaque bougie soufflée lors d’anniversaire.

Depuis que nous sommes nés, je meurs.

Depuis que je suis née, l’humanité vit en mourant.

Nous nous éteignons docilement, tranquillement, chaque jour qui passe.

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Nous sommes des lanternes, qui s’enflamment et s’éteignent par le simple souffle du vent. Celui bien plus grand que nous. Une force immense nous affranchit à son simple fantasme, une perversion dont il n’y a point besoin de censure.

Nous sommes confinés à nos existences, aussi immenses sont-elles. Pourtant, elles sont cloîtrées entre quatre fondations que nous érigeons au fil du temps. Les murs qui grandissent autour de notre demeure, ces murs qui, de plus en plus, nous enferment, semblent me montrer l’immensité d’un monde beaucoup plus grand, beaucoup plus vaste que ce que les étendues terrestres m’offrent annuellement.

Les transformations sont, de nature, pures. Il en est philanthropique. Elles sont symbole d’un renouveau, d’une révolution, d’une reconstruction. D’une catastrophe en éclos toujours une belle cité… Telle Rome. Mais Rome ne s’est pas construit en un jour, à ce que l’on dit.

Nous y sommes. Il n’en est point de météore, il n’en est point de religion, il n’en est point une réciproque de ce que nous appelons communion.

Notre monde change quotidiennement. Comme le monde de chacun d’entre nous. Nous changeons chaque jour de monde, de vie, de souffle. Un souffle de plus, un souffle de moins. Nos organes se détériorent, se réapprovisionnent et meurent.

Nous mourrons, pour mieux renaître.

Chaque destruction est synonyme de renaissance. Il faut une instabilité, un ouragan pour reconstruire une vie. Reconstruire sa vie. Reconstruire un monde. Il faut des désastres afin de mieux s’orienter. Il faut vivre un inconfort si imposant qu’il nous force à changer.

Nous sommes chanceux. Nous formons une démocratie.

Celle des plus démunis, des plus amoindris, mais nous sommes les plus nantis. Nous, Québécois, avons une conscience, un imaginaire, un parallèle à cette société. Nous sommes ceux qui mourrons en dernier, comme chacun de nous, puisque les premiers seront toujours les derniers. Le dernier des mondes, le dernier des souffles, le dernier des soupirs. Ce sera le dernier des mondes que nous verrons, pour mieux y revenir.

La patience a des vertus, mais elle n’attend pas longtemps.

Respirer, vivez, car, au fond, c’est tout ce qui nous fait vibrer, vivre. Devenez inconfortable. Devenez incontrôlable. Vous trouverez du confort. Devenez vivant, vous pourrez ainsi mourir en paix. Tous ces « au revoir » et « au plaisir »: la vie, elle, ne possède point de demi-mesures.